YA QUE EMPEZAMOS CON MI AMIGO CALDERÓN DE LA BARCA DE MI PASADA VIDA EN EL SIGLO 16,ESTABA CUANDO ESCRIBIÓ ESTE POEMA QUE DON MIGUEL RODRÍGUEZ EL MEMORIOSO ME ESTA DECLAMANDO TRAS LA ROCA DEL PASTILLO. QUE TRISTE LA VIDA DEL ENCADENADO,A LAS IDEOLOGÍAS,A LA FALTA DE DISCERNIMIENTO,A MIRAR EL MUNDO DESDE SU YO PERSONAL.A LOS NARCISISTAS COMO EL QUE LES HABLA,AL ORGULLO Y LA VANIDAD QUE ME SOSTIENE. AYER ME ENCADENARON EN LA CÁRCEL DE MI PUEBLO,ME JUZGARON COMO UN CRIMINAL Y NO SE SI LA SENTENCIA QUE ME ESPERA ME HARÁ PASAR LA VIDA COMO MI MAESTRO ALBIZU O ESCRIBA SOBRE LAS PAREDES UNA OBRA PARECIDA A LA DEL GRAN GRAN POETA MATOS PAOLI.QUIEN SABE SI ENCERRADO ENTRE ESAS PAREDES,LA MUSA DESPIERTE DE SU LETARGO Y PUEDA HACER UN NUEVO QUIJOTE,UN NUEVO CIEN ANOS DE SOLEDAD O LA OBRA GENIAL,THE HOBBY D TOLKIEN O LAS COPLAS DE JORGE MANRIQUE.
¡Ay mísero de mí, y ay, infelice!
Apurar, cielos, pretendo,
ya que me tratáis así
qué delito cometí
contra vosotros naciendo;
aunque si nací, ya entiendo
qué delito he cometido.
Bastante causa ha tenido
vuestra justicia y rigor;
pues el delito mayor
del hombre es haber nacido.
Sólo quisiera saber
para apurar mis desvelos
(dejando a una parte, cielos,
el delito de nacer),
qué más os pude ofender
para castigarme más.
¿No nacieron los demás?
Pues si los demás nacieron,
¿qué privilegios tuvieron
qué yo no gocé jamás?
Nace el ave, y con las galas
que le dan belleza suma,
apenas es flor de pluma
o ramillete con alas,
cuando las etéreas salas
corta con velocidad,
negándose a la piedad
del nido que deja en calma;
¿y teniendo yo más alma,
tengo menos libertad?
Nace el bruto, y con la piel
que dibujan manchas bellas,
apenas signo es de estrellas
(gracias al docto pincel),
cuando, atrevida y crüel
la humana necesidad
le enseña a tener crueldad,
monstruo de su laberinto;
¿y yo, con mejor instinto,
tengo menos libertad?
Nace el pez, que no respira,
aborto de ovas y lamas,
y apenas, bajel de escamas,
sobre las ondas se mira,
cuando a todas partes gira,
midiendo la inmensidad
de tanta capacidad
como le da el centro frío;
¿y yo, con más albedrío,
tengo menos libertad?
Nace el arroyo, culebra
que entre flores se desata,
y apenas, sierpe de plata,
entre las flores se quiebra,
cuando músico celebra
de las flores la piedad
que le dan la majestad
del campo abierto a su huida;
¿y teniendo yo más vida
tengo menos libertad?
En llegando a esta pasión,
un volcán, un Etna hecho,
quisiera sacar del pecho
pedazos del corazón.
¿Qué ley, justicia o razón,
negar a los hombres sabe
privilegio tan süave,
excepción tan principal,
que Dios le ha dado a un cristal,
a un pez, a un bruto y a un ave?
Nota: Fragmento de La vida es sueño
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